第12章 后山夜影（2 / 9）

那里，就会顿一下，显然是怕触响警报；巡逻队换岗的间隙有三分二十秒，刚才数着秒针跳时算过的，够他从二楼窗口翻下去。

最要命的是后山。雷清荷说那是“盲区”，实则是故意敞着的口子。山口那三个老手总爱蹲在歪脖子树下抽旱烟，烟袋锅的火星在夜里能亮到半坡；狼狗是蒙古细犬串，耳朵尖得能听见百米外的草动，据说上个月刚把个想逃的货工咬得露出了骨头——那些狗鼻子尤其毒，山九在宴席上吹嘘时，唾沫星子溅到了辛集兴手背上：“埋三尺深？照样能把土刨开，连带着骨头渣都给你舔干净！”

皮鞋声在宿舍门口停了。有人用手电筒往门缝里扫了扫，光柱带着灰尘的白，在地上投出道斜痕，像把刀往辛集兴脚边划。他屏住气，听着外面的人低声说笑，其中一个的声音像砂纸磨过木头：“这新哥看着面冷，刚才宴席上喝了三瓶白的呢……”另一个接话时，鞋跟又磕了下地面：“雷总看上的人，能是软货？”

声音渐渐远了，像被走廊吞了进去。辛集兴睁开眼，窗外的月光刚好移过床脚，把地上的铁栏影拉得更长，像张刚收紧的网。他摸了摸虎口的旧疤，那里又开始发烫——当年在柳河垭口，我替他挡刀时，血就是顺着这道疤往下淌的，热得像火。此刻那热度正顺着指缝爬，烧得他后颈的疼都淡了些。

得去后山。这念头像颗钉子，突然钉进脑子里，带着股狠劲。管他什么岗哨什么狗，那只表还在转，表针指的方向，就该是他要去的地方。

“老东西……”

辛集兴对着空墙吐出这三个字，声音像被砂纸磨过的铁皮，涩得发疼。尾音没散开，在逼仄的宿舍里打了个旋，撞在脱壳的墙皮上，碎成几片，像他喉间卡着的沙——那不是真的骂，是带着哽咽的疼，舌尖顶在上颚时，连牙龈都跟着发酸。他抬手抹了把脸，指腹蹭过眉骨的疤，那里的皮肤还在跳，像被柳河垭口的风吹得发颤。

记忆突然就漫了过来。

柳河垭口的风是卷着沙的，刮在脸上像小刀子。那天的日头毒得很，晒得石头烫脚，他趴在掩体后，嘴唇干裂得能撕下皮，喉咙里像塞了团干棉花。然后“我”就爬了过来，迷彩服后背被汗水浸成深褐，又被风沙糊成浅黄，像块被揉皱的土布。袖口磨出的破洞像只张开的小嘴，露出里面卷边的布筋，混着点沙砾，晃得他眼睛发涩。

“我”的胳膊就在那破洞底下支着，小臂上的疤看得清清楚楚——是上次替他挡开山刀时留下的，月牙形的疤肉翻着，边缘结着层硬痂，像块没长好的树瘤，新肉从痂下钻出来，红得发亮。那时“我”正把军用水壶往他怀里塞，壶身烫得像块烙铁，是被太阳晒的，壶盖没拧紧，晃悠时漏出的水顺着“我”的手腕往下淌，在那道疤上划出道亮痕，像条细小的河。

“活下去，比什么都强。”

“我”的声音从风沙里钻出来，哑得像被水泡过的麻绳，每个字都磨得发毛，却带着股砸不碎的硬。说话时，“我”的牙花子都露了出来，沾着点干涸的血痂——是刚才冲锋时被弹片划破的。可“我”的眼睛亮得吓人，瞳孔里盛着垭口的太阳，金黄金黄的，像两团烧着的火，连风沙都吹不灭。那光撞进他眼里，烫得他后颈的汗毛都竖了起来。

他记得自己当时没接水壶，死死盯着“我”胳膊上的疤，喉咙里堵得说不出话。“我”就把水壶往他怀里按，力道大得像要嵌进他肉里，“磨磨蹭蹭什么？等会儿子弹飞过来，有你哭的！”骂声里带着笑，眼角的皱纹挤成了堆，被太阳晒出的老年斑在那堆褶皱里，像撒了把土坷垃。

此刻宿舍的墙是冷的，柳河垭口的太阳却仿佛还晒在背上。辛集兴对着空墙，手指无意识地抠着墙皮的裂缝，指甲缝里嵌进点灰，像当年垭口的沙。他又低低骂了句“老东西”，这次的声音里带着点颤，像被风刮得晃的草——这老东西，自己总说“活下去最要紧”，怎么到了这时候，倒把自己埋进了后山的土里？

墙上的石英钟塑料外壳裂了道斜纹，秒针的金属尖磨得发亮，每跳一下都带着“咔”的轻响，像在数着藏在暗处的心跳。指针刚过凌晨一点，时针在“1”字上微微发颤，钟面蒙着层薄灰，把月光折射成细碎的白，落在辛集兴手背上，像撒了把盐。

巡逻队的脚步声像退潮的浪，从走廊尽头一点点往楼梯口缩。胶鞋碾过水泥地的“沙沙”声越来越淡，混着队员低声说笑的气音，最后被远处码头的风吞了进去。风裹着江腥钻窗而入——是鱼汛后未清的腐腥混着船底的铁锈味，顺着铁条缝隙往