第41章 霓虹下的血色（2 / 8）

没准备。”说着，他把烟蒂摁在救护车的铁皮上，“滋啦”一声，火星子瞬间灭了，在冰凉的铁皮上留下个黑印子。他弯腰拉开战术背包，从里面掏出一把伯莱塔92F——枪身的黑色涂层磨掉了一块，露出底下的金属底色，握把上的防滑纹里还沾着点干涸的血痂，是上次围堵毒贩时留下的。他把枪往我手里一塞，枪托磕在我掌心，沉甸甸的凉；又摸出个装满的9毫米弹夹，弹夹边缘磨得发亮，递到辛集兴面前时，特意用拇指摁了摁弹夹底部的卡扣：“枪提前上膛，保险打开别关。进去后你贴左墙站，盯着那扇落地窗——这种夜总会的窗户多半能从外面撬开；我守门口，盯着走廊的动静；辛集兴你靠沙发站，重点看沙发背后的死角，那地方最容易藏人。”他说话时，因为左肩用力，纱布又渗开一点血，他却只是皱了下眉，用手背随意擦了擦胳膊肘的血渍，眼神冷得像橡胶林凌晨的露水：“别给她留任何偷袭的机会，这女人手里沾的血，比山九还多。”

夜里九点五十，城郊的“金孔雀”夜总会像头扎满彩灯的巨兽，蹲在湿漉漉的街边——半小时前刚下过一阵毛毛雨，路面还洇着水光，被夜总会的霓虹灯一照，泛着黏腻的光。玫红的光管绕着门头的孔雀造型缠了两圈，明黄的灯管勾着三层楼的窗框，靛蓝的灯条则沿着墙角铺成一道“河”，三种颜色撞在一起，浓得像化不开的颜料，把整条街的夜色都染得发腻。灯光砸在湿地上，碎成一片扭曲的光斑，有的像被踩扁的玫瑰，有的像淌开的蛋黄，乱哄哄堆着，活像谁打翻了美术生的调色盘。

门口站着两个迎宾，穿的傣式短裙是廉价的化纤面料，裙摆上缝的塑料亮片有的已经翘了边，一动就“哗啦”响。左边那个女孩的眼影涂得太急，眼尾的墨绿膏体晕到了颧骨，假睫毛粘歪了一角，眨眼时像有只黑蝴蝶在眼下扑腾；右边的那个指甲涂着剥落的正红甲油，手里攥着块皱巴巴的迎宾牌，指节泛白。见我们三个穿藏青警服的人走过来，她们脸上的笑瞬间僵住，左边的女孩下意识往后缩了半步，高跟鞋跟在湿地上打滑，右边的赶紧伸手拽了她一把，两人交换了个慌乱的眼神，手都不自觉地绞着裙摆——化纤布料被拧出一道道褶子，露出里面磨得起球的衬里。但还是硬挤出笑，声音发颤：“三、三位是花姐等的客人吧？这边请……包厢在三楼最里面，电梯刚坏，得走楼梯。”

顺着狭窄的楼梯往上爬，二楼走廊的重低音突然炸了出来，震得楼梯扶手都在抖。刚踏上二楼走廊的地砖，脚底就传来一阵发麻的共振——音箱就嵌在走廊两侧的墙里，黑色的网罩蒙着，震得人胸腔发闷，连呼吸都跟着节奏晃。空气里裹着一股复杂的臭味：廉价伏特加的辛辣冲鼻，劣质花果香水的甜腻粘喉，还有没滤嘴的粗烟燃尽后的焦糊味，混在一起像团浸了油的棉花，堵在喉咙口，呛得我忍不住皱紧眉头，下意识摸了摸别在腰后的伯莱塔——枪身的冰凉能稍微压下这股恶心感。

路过的包厢门偶尔被推开一条缝，能看见里面的景象：靠门的沙发上，一个光着膀子的男人正搂着穿露脐装的女人摇骰盅，骰盅撞在玻璃茶几上“哐当”响；墙角的小桌旁，几个染着黄发的青年叼着烟，手里捏着卷起来的钞票，眼神发直。但只要我们的警服晃过门缝，里面的动静就会顿一下——摇骰盅的男人手停在半空，叼烟的青年赶紧低下头，连眼皮都不敢抬。没有一个人敢多看我们一眼，连服务生送酒时都弓着腰，脚步轻得像猫，显然，花粥早就打过招呼，这里剩下的，全是她的人。

三楼的走廊突然静了下来，重低音弱成了远处的闷响，空气里的臭味也淡了些。308包厢的门虚掩着，留着一道两指宽的缝，里面没传出台球声或笑声，只有一种沉得压人的安静。我伸手推开门，首先钻进鼻子的是一股浓郁的檀香——不是寺庙里的清苦味，是掺了蜜的沉水香，混着女士薄荷烟的凉味，硬生生盖过了走廊的浊气。

包厢里没开大灯，天花板的水晶灯关着，只有四面墙上各嵌着一盏暗红色的壁灯，灯罩是磨砂玻璃的，光从里面渗出来，斜斜打在深棕色的真皮沙发上，投下大片浓得化不开的阴影。花粥就坐在沙发正中央，背靠着雕花的红木靠背，穿一件黑色真丝吊带裙——真丝滑得像流水，贴在她身上，勾勒出腰腹的曲线，右侧的肩带松松垮垮滑到胳膊肘，露出的锁骨窝里陷着枚鸽子蛋大的金莲花吊坠，吊坠边缘刻着细密的卷草纹，灯光照在上面，反射出细碎的冷光，晃得人眼晕。她的卷发是刚烫的大波浪，发梢带着点金棕色，垂在胸前，随着呼吸轻轻晃。右手指尖夹着支细长的薄荷烟，烟身是淡绿色的，烟灰已经积