第八十九章: 国父之泪（1 / 1）



　　冰冷的黄铜钥匙插入锁孔，转动。一连串复杂而沉闷的“咔哒”声在死寂的走廊里回荡，像是某种精密机械在咬合自己的骨骼。沈砚之推开那扇厚重如金库大门的密室之门，一股混合着金属、酸蚀液和霉味的陈腐空气扑面而来，让他下意识地屏住了呼吸。

　　自从那个代号“刮骨”的男人和他手下那群被称为“剔骨刀”的特务接管了监视，这里就不再是工坊，而是一座坟墓。一座活人的坟墓。

　　他反手关上门，将自己与外界彻底隔绝。室内唯一的台灯早已为他点亮，昏黄的光束精准地投射在工作台中央，像一小块凝固的琥珀。工作台上，一块寸许见方的钢板静静躺在丝绒垫上，上面已经初步勾勒出法币上孙中山先生的侧脸轮廓。

　　沈砚之脱下外套，一丝不苟地挂在墙角的衣架上，然后换上一件浆洗得发硬的白色工作服。他坐到高背木椅上，整个过程安静、沉稳，像是一套演练了千百遍的仪式。他没有立刻拿起雕针，只是静静地凝视着那块钢板。

　　十分钟过去了，他依然一动不动。

　　汗珠，从他的额角渗出，沿着消瘦的脸颊滑落，滴落在手边的工具盘上，发出一声微不可闻的“嗒”。他猛地一颤，仿佛从噩梦中惊醒。他拿起一块练习用的铜板，深吸一口气，戴上了头戴式的蔡司放大镜。

　　世界瞬间被拉近，铜板上细微的划痕都变成了沟壑。他手持游丝毛雕针，手腕悬停，而后，如蜻蜓点水般落下。针尖在铜板上游走，流畅得如同在冰面上滑行。一条完美的弧线，一条构成衣领褶皱的弧线，在他的手下诞生。

　　完美。

　　他看着这条线，眼中却闪过一丝暴戾。他猛地加重力道，针尖发出一声刺耳的尖啸，在那条完美的弧线旁，划出了一道深可见骨的伤痕。

　　“废物！”他低声咒骂了一句，不知道是在骂这块被毁掉的铜板，还是在骂自己。他将铜板扔进废料箱，金属碰撞发出“哐当”一声巨响，在这针落可闻的密室里，显得格外惊心动魄。

　　他需要的是一个瑕疵，一个由苏明远通过层层密码传递过来的、要求他植入母版中的致命瑕疵。可他做不到。他穷尽一生所学的，就是追求完美，是将冰冷的金属赋予生命的魔法。让他亲手玷污自己的艺术，比杀了他还难受。这几日，他毁掉了十几块练习用的铜板，却始终无法在那块真正的主钢板上，落下那决定性的一刀。

　　他烦躁地摘下放大镜，揉着刺痛的太阳穴。就在这时，一阵极其轻微的、叩击门板的声音传来。

　　咚。咚咚。

　　声音很轻，却像两记重锤，狠狠砸在沈砚之的心脏上。

　　不是约定的暗号。除了送饭的哑仆，不该有任何人来这里。

　　是“剔骨刀”。

　　沈砚之的身体瞬间僵硬，血液仿佛都凝固了。他飞快地扫了一眼工作台，确认没有任何不该出现的东西，然后站起身，用一种尽可能平稳的语调问道：“谁？”

　　“沈先生，是我。”门外传来一个年轻男人的声音，语调平板，毫无感情，“‘刮骨’先生让我来取您昨日完成的进度报告。”

　　沈砚之走到门边，手心已经满是冷汗。他从门内侧的一个小格子里，抽出一份写满技术术语的报告——这是他每天必须完成的功课，用来向“刮骨”展示自己“清白”的工作记录。他拉开门上一个巴掌大的观察窗，将报告递了出去。

　　一只戴着白色手套的手，接过了报告。但那只手没有立刻缩回，反而将观察窗的挡板，向外推开了几分。一张年轻却毫无表情的脸，出现在窗口。那双眼睛，像手术刀一样，冰冷地扫视着室内的一切。