第372章 在过道里相拥的男人（3 / 3）

线昏暗，空气里弥漫着机油与陈年灰尘的气息。墙壁上镶嵌的照明符文忽明忽暗，将四人的影子拉得细长扭曲，仿佛随时会挣脱身体，独立行走。

巴顿在通道尽头停下，伸手推开一扇锈迹斑斑的铁门。

门后不是预想中的设备间，而是一方狭小却奇异的空间——地面铺着褪色的波斯地毯，墙上挂着几幅模糊不清的油画，正中央摆着一张胡桃木长桌，桌上放着一盏铜制油灯，灯焰幽绿，正无声燃烧。

灯旁，坐着那个灰袍青年。

他抬起头。兜帽阴影下，是一张过分苍白、过分年轻的脸，眉骨高耸，鼻梁挺直，嘴唇薄得几乎没有血色。最令人心悸的是他的眼睛——虹膜呈现出一种非自然的、琉璃般的灰白色，没有瞳孔，只有一片混沌的雾。

他没看李维，目光直直落在巴顿脸上，嘴角缓缓向上牵起，露出一个毫无温度的笑。

“你带他来了。”青年开口，声音竟如少年般清越，“我还以为……你会永远守着那个秘密。”

巴顿没回答。他只是向前一步，挡在李维身前，脊背绷得笔直，像一柄即将出鞘的剑。

李维却绕过他，走到桌前，随手拉过一把椅子坐下，动作随意得如同回到自家书房。

“你认识巴顿？”他问。

青年灰白的眼珠微微转动，终于看向李维：“我不认识他。我认识‘守门人’。”

“守门人？”李维挑眉。

“看守‘门’的人。”青年抬起左手，缓缓掀开袖口——手腕内侧，并非疤痕，而是一枚烙印般的暗红色符文，形状如同一只闭合的眼，“这枚印记，是他亲手刻下的。为的是……防止我离开。”

李维静静看着那枚符文，忽然伸手，食指指尖悬停在符文上方半寸。

“你很怕它。”他说。

青年灰白的眼中，第一次掠过一丝真实的波动：“……它在腐烂。”

话音未落，那枚暗红符文边缘，竟真的浮现出蛛网般的黑纹，如活物般缓缓蔓延。青年喉结滚动，额角渗出细密冷汗，可他咬紧牙关，硬是没发出一点声音。

李维收回手指，从怀中取出那封未拆的朱砂信，轻轻放在桌上。

油灯幽绿的火苗猛地一跳，映得信封上的竹简与编钟图案忽明忽暗。

“这封信，”李维说，“来自一个比你更早知道‘门’在哪里的地方。”

青年灰白的眼瞳骤然收缩。

就在这时，通道外传来震耳欲聋的爆炸声！彩带炮的尖啸、伸缩耳疯狂抖动的嗡鸣、肥舌太妃糖引发的集体打嗝声，混作一股荒诞绝伦的声浪，轰然撞进这方狭小空间！

油灯火焰剧烈摇曳，几乎熄灭。

青年闷哼一声，捂住太阳穴，身体不可抑制地颤抖起来。那枚暗红符文上的黑纹，竟在声浪冲击下，如冰雪般簌簌剥落。

李维看着他，声音很轻，却清晰穿透所有噪音：

“门不是用来封锁的。”

“是用来打开的。”

青年抬起脸，灰白眼瞳中，混沌的雾第一次被撕开一道缝隙，透出底下深不见底的、近乎狂喜的幽光。

他张了张嘴，似乎想说什么。

可李维已站起身，拿起那封朱砂信，转身朝门口走去。

“巴顿，”他头也不回，“告诉他，下次见面，我会带一把钥匙。”

铁门在身后无声闭合。

通道内，只剩下青年粗重的喘息，与油灯重新稳定后，那一簇幽绿、跳动、却不再冰冷的火焰。

李维走出通道，重新踏入喧嚣的看台。绿焰已尽数熄灭，阳光重新洒落，温暖而真实。人群开始骚动，议论纷纷，却不再恐惧。

他摸了摸内袋里的信封。

信封一角，朱砂印章微微发烫。

而远处，魁地奇球场上空，爱尔兰队的金色飞贼正划出一道灿烂的弧线，被一只戴着龙皮手套的手，稳稳攥入掌心。

欢呼声浪，山呼海啸。

李维仰起头，望着那片被阳光洗得湛蓝的天空，忽然觉得，这世界比他预想的，还要……有趣得多。