第第109章 七七和亲人109（2 / 3）

把刀坐在灶间，听血珠顺着刀尖滴进米缸，滴答，滴答——像更漏在数他剩下的猴性。

他忽然抬手，对着虚空一劈，刀风削断悬在梁上的干红椒，椒籽簌簌落下，像一场迟来的流星雨。

他第一次没有逃，也没有晕血，只是用指腹去迎那血珠，揉开，嗅了嗅——铁锈里竟带一点回甘，像花果山初春的桃毛。

最狠的那次“教”，她把他扔进酱缸。

三伏天，豆酱发酵，缸口浮着一层灰白霉花，像筋斗云生了病。

她不由分说，按下他的头，连人带魂塞进酱缸盖子。

“悟不出气，就悟酱；悟不出酱，就悟死。”

酱水淹过下巴时，他惊恐地发现，自己竟听见黄豆在黑暗里“咯吱”裂开——像无数小嘴巴在喊“齐天大圣”。

他屏住呼吸，忽然想起孙悟空被扔进八卦炉，便索性盘腿坐下，让酱汤漫到鼻尖。

就在那临界的一秒，他看见缸壁裂开一道缝，一线白光照进来，照出七七贴在缸外的脸——她竟在哭。

泪珠滚落酱面，砸出一圈极淡的涟漪，像五行山底那道被猴子撬开的符咒。

他猛地蹬腿，头冲出水面，大口喘气，却先伸手去擦她落在缸沿的泪。

七七一巴掌打开他的手，泪却更凶，像决堤的通天河。

“记住，”她哑着嗓子，“我痛你，是因为我比你更痛；我爱你，是因为我只能这样爱。”

七七的汗，最先不是从额头冒出来的，是从她“扪心”的那道缝里渗出来的。

她问自己，问得极狠，像把薄刃片插进甲缝里挑刺——

“我教阿斗不逃，那我自己逃不逃？”

“我让他认命不认命，那我自己认不认？”

每一问，都像把磨刀石抵在心口，一推一拉，火星子溅进胃里，烧得她半夜蹲在店后的煤炉旁，咕咚咕咚灌凉水。

水浇不灭，就化成汗，从肋骨缝里一排排渗出，像极细的盐霜，贴在中衣上，白天一烤，硬得能割自己。

于是她给自己设了“三更课”。

三更一到，把门板合严，灶火只留一孔红，像独眼兽。

她搬一张条凳，倒骑，双手扣住凳背，头朝下，悬空。

这不是杂耍，是“倒心”——让血灌进百会，把白天所有“应该”“不应该”都冲垮。

倒悬的第一百秒，耳膜开始敲锣，她听见自己心跳像打更：

“骗——他——骗——你——”

她逼自己在这锣声里数黄豆：

一把黄豆撒手落地，她要在心跳停两下之间，把豆数清。

若数错一粒，就重数；若重数三次仍错，就把错的那粒生吞。

生吞的黄豆在她胃里发芽，长出毛茸茸的细根，扎得她第二天切菜格外狠——

刀起刀落，像给心里的芽修枝，汗就顺着鬓角滑进领口，咸得发苦。

倒心完了，是“正手”。

她把白天卖剩的五花肉平铺在砧板，不许用秤，全凭手掂：

“七两六钱。”

她报数，再秤，差半钱，就罚自己片一百刀蓑衣黄瓜。

刀口离砧板只能一张纸厚，黄瓜片得能透过灯影。

每一片都映出她自己的眼睛：

左眼是“严”，右眼是“慈”。

两片眼睛一对，就合成阿斗将来要戴的那枚紧箍。

汗珠落在黄瓜上，圆滚滚站不住，顺着刀锋滚进酱油碟，

“嗤啦”一声，像极细的炮仗，炸得她手腕一抖——

那一刀就偏了，黄瓜断。

她捏起断片，放进嘴里慢慢嚼，嚼到满嘴青涩，像把“失败”腌进味蕾，提醒自己：

教阿斗之前，先把自己腌透。

厨艺的渐进，藏在“汗”的咸淡里。

她原本只会做三样：酱、卤、炒。

酱是旧账，卤是旧痛，炒是旧火。

阿斗来后，她添了“蒸”，因为蒸要留白，要给气口——

她学让蒸汽替自己说话。

最初蒸鱼，她总怕不熟，火一大，鱼眼爆裂，白肉咧嘴，像在笑她“心狠”。

她把爆眼的鱼端给阿斗，阿斗低头扒饭，不敢挑刺。

她回灶间，关门，额头抵住蒸笼，让余汽在脸上糊一层雾，

雾凝成水珠，沿下巴滴回锅里——

“原来我蒸的不是鱼