第163章 茶炉煮的是人心（2 / 3）

被架设起来，炉膛内，上好的松木柴被点燃，熊熊的火焰驱散了周遭的寒气。

谢云亭亲自走到一口炉前，挽起袖子，抓起一把“清明兰香红”，在众目睽睽之下，投入了刚刚烧沸的江水之中。

“嗤——”

滚水遇上极品红茶，一股浓烈而清冽的香气猛然蒸腾而起，化作白色的雾气，带着霸道的穿透力，竟压过了江水的腥味和城市的煤烟味，逆着风，向整个码头弥散开去。

三百步外，皆可闻。

起初，只是几个搬运货物的苦力停下了脚步，使劲嗅着鼻子，脸上露出困惑的神情。

紧接着，越来越多的人被这股前所未闻的茶香吸引，不自觉地向棚屋聚拢过来。

“这是……啥子味道？恁个香？”

“是茶！是顶好的茶！”

人群中，一个面容沧桑、年近半百的川籍老兵，拄着拐杖，颤巍巍地挤到棚前，他使劲吸了一口气，浑浊的眼眶竟瞬间红了。

他用带着浓重乡音的颤声问道：“敢问先生……这茶的味儿，咋个……咋个跟我老家后山那棵野茶树，一个味道？”

一句话，问得四周瞬间安静下来。那是对故乡最深沉的叩问。

谢云亭看了他一眼，没有回答，只是拿起长柄木勺，舀起一勺滚烫的茶汤，倒入早已备好的粗瓷大碗中。

就在这时，一直沉默的银凤，默默从人群后走出。

她从伙计手中接过一面直径三尺的牛皮大鼓，将其稳稳地立在中央那口茶炉之旁。

她没有拿起鼓槌，只是伸出修长的手指，在冰冷紧绷的鼓面上，缓缓抚过，像是在安抚一个沉睡的魂灵，又像是在进行一场无声的盟誓。

那肃穆的姿态，让所有喧嚣都为之沉寂。

另一边，小竹已在避雨的角落铺开了一幅丈余长的白麻布卷。

他手持炭笔，蘸着水，飞快地在布上作画。

他的笔下，一条蜿蜒曲折的山路从画卷的一头延伸开来，起点，赫然是阴森恐怖的阴鸦谷。

而那山路的终点，竟是此刻众人所在的江畔棚屋。

最震撼人心的，是画卷上那一个个被清晰勾勒出的“醒香桩”。

每一处桩，都不是孤零零地立着，而是被一只只不同形态的手掌，或苍老，或粗壮，或稚嫩，牢牢地托举着。

那些手的衣着各不相同，有苗人的蜡染，有伙计的短褂，有纤夫的赤膊……

“那……那是我爹！”人群中，一个汉子突然指着画中一个背着茶包的背影，失声痛哭，“他去年给部队运粮，死在路上了！就是这个背影，我认得！”

一石激起千层浪。

人群瞬间躁动起来，一股压抑已久的悲怆情绪，如同决堤的洪水，在码头上蔓延。

低低的啜泣声，压抑的呼喊声，此起彼伏。

他们看的不是画，是自己亲人的过往，是这条用血肉铺就的活路。

混乱中，一个戴着金丝眼镜、身穿灰色西装的中年男子悄然挤入人群。

他叫范增，是重庆大学新聘的社会学教授，今日，他正是受了市府参事周慕白的邀请，前来“理性、客观地记录一出商业闹剧”。

他手中拿着速记本，目光锐利，试图从群体心理学的角度分析这场“表演”。

然而，当他看到先前那个颤声发问的老兵，颤抖着双手接过一碗茶，不顾滚烫，猛灌一口，而后竟双膝一软，跪倒在泥水里，老泪纵横地呢喃着“回家了……回家了……”时，范教授握笔的手，猛地一僵，笔尖在纸上划出了一道长长的墨痕。

他再也无法维持那份学者的冷静。

他快步上前，扶起老兵，目光灼灼地看向炉边的谢云亭，声音里带着一丝自己都未察觉的颤抖：“你们……你们真的靠这茶，给他们活命？”

谢云亭摇了摇头，将一碗茶递给旁边一个冻得嘴唇发紫的少年。

“范教授，你错了。”他的声音穿透雨幕，清晰地传入每个人的耳中，“不是我们给的命，是他们自己，不肯断了这口香火。”

说着，他伸手指了指周围的人群。

只见那些苦力、难民、过往的行商，竟自发地排起了队。

一碗茶，从第一人手中喝过半碗，便小心翼翼地传递给下一个人。

没有哄抢，没有争夺，每个人都只是默默地抿