执剑走天涯46（1 / 2）



沈砚没有在意那些目光。

他只是跟着老人，一步一步走向村尾那间石屋。

推开那扇歪斜的木门，屋里还是老样子——木板床，瘸腿的桌子，墙上挂着的干鱼，灶台边堆着的海螺壳。

老人走到床边，从枕头底下摸出一样东西，递给沈砚。

是一个布包。

青布包着的，不大，巴掌见方。布已经洗得发白，边角磨出了毛边，像是被人握过很多次。

沈砚接过布包，打开。

里面是一枚玉佩。

青白玉质，温润如水。正面刻着一个字——

梅。

反面也刻着一个字——

蘅。

和他怀里的两枚一模一样，只是这枚玉佩上多了几道裂纹。从“梅”字那一面裂到“蘅”字那一面，像是什么东西从中间断开过。

沈砚握着那枚玉佩，久久不语。

老人站在一旁，看着他的侧脸。

“那一年，”老人说，“你爹走之前，也让我保管一样东西。”

他从怀里摸出那枚扳指，递还给沈砚。

“这个，你也拿着。”

沈砚接过扳指，和那三枚玉佩放在一起。

四样东西，并排躺在掌心。

一枚扳指，刻着“蘅”。

三枚玉佩，分别刻着“蘅”、“梅”、以及把两个名字刻在一起的裂纹玉。

沈砚望着那枚裂纹的玉佩，忽然想起什么。

“这个，”他问老人，“是那个人留下的？”

老人点头。

“他走之前，把这个塞在枕头底下。”他说，“我收拾屋子的时候发现的。”

沈砚把玉佩翻过来，对着窗户透进来的光看。

裂纹不是新的。

是很久以前的裂纹，边缘已经磨得光滑，像是被人握在手里摩挲过无数遍。裂纹的走向也很奇怪——不是随便裂的，是沿着“梅”和“蘅”两个字中间那条线裂开的。

像是一个人，在两个名字之间，裂成了两半。

沈砚把四样东西收进怀里，站起身。

“我要走了。”他说。

老人点点头，没有挽留。

沈砚走到门口，忽然停住。

“老人家，”他回头，“你叫什么名字？”

老人愣了一下。

三百年了，从没有人问过他的名字。

他笑了笑，缺了牙的嘴瘪进去，可那笑里有一点点亮光。

“海生。”他说，“我叫海生。”

沈砚点头。

“海生伯，”他说，“谢谢你。”

老人摆摆手。

“去吧。”他说，“有人在等你。”

沈砚走出石屋，走进石塘村的晨光里。

他走得很慢。

不是因为累，是因为怀里那四样东西太沉了。

沉得像压着三百年。

沉得像压着三条人命。

沉得像压着他自己。

走出村口的时候，他忽然站住了。

老槐树下站着一个人。

那人背对着他，面朝海的方向，穿着一件半旧的青衫，发间已见霜白。海风吹起他的衣袂，吹起他的白发，吹得那件青衫猎猎作响。

沈砚认出了那个背影。

他见过。

在归墟入口，在月光下，在师父藏经阁的画像里。

九幽老祖。

那人转过身来。

还是那张清癯的脸，还是那双温和的眼，还是那身书卷气。可这一次，他的眼眶是红的。

沈砚没有说话。

他只是走过去，走到九幽老祖面前，从怀里掏出那枚裂纹的玉佩，放在他掌心里。

九幽老祖低头看着那枚玉佩，看了很久。

然后他笑了。

那笑容很淡，淡得像要散在风里。可若细看，能看见他眼角有极深的纹路——那是三百年不曾有过的纹路，是一个人真正哭过才会有的纹路。

“这是他的？”他问。

沈砚点头。

九幽老祖握着那枚玉佩，望着海的方向，望着归墟的方向，望着那个他三百年不曾踏足的地方。

“他还在吗？”他问。

沈砚沉默了一息。

“不在了。”他说。

九幽老祖闭