执剑走天涯64（1 / 2）



夜里起了风，刮得窗框咯吱咯吱响。沈砚躺在西屋的床上，翻来覆去睡不着。这床是他小时候睡的，后来出去打工，一年回来不了几回，娘还是给他铺得整整齐齐，被子晒得蓬松，闻着有股太阳的味道。

窗外的风一阵紧似一阵，卷着什么东西打在窗户上，啪嗒一声。他睁着眼，看着黑漆漆的房顶，脑子里却还是白天的情景——妹妹站在菜地里，低着头摘豆角，说的那句话，声音不大，却像一颗石子投进井里，一圈一圈荡开去。

“日子过得好不好，不在别人眼里，在自己心里。”

他翻了个身，把胳膊枕在脑袋底下。这话是说给他听的，也是说给她自己听的吧。妹妹从小就是这样，什么事都往心里搁，从不往外倒。小时候爹没了，她一声都没哭，只是死死攥着他的衣角，攥了一整天。后来他辍学去打工，临走那天晚上，妹妹也没哭，只是把自己攒的两块钱塞给他，说哥你路上买水喝。

那两块钱，他一直没舍得花，压在枕头底下压了好几年，后来不知道什么时候弄丢了。为这事，他难受了好一阵子。

窗外又啪嗒一声。这回他听清了，是枣树枝子被风刮断了一截，掉在院子里。

他想起妹妹小时候，有一回爬到枣树上摘枣，不小心摔下来，膝盖磕破了，血流了一腿。他吓坏了，背起她就往村卫生所跑。妹妹趴在他背上，一声没哭，只是把脸埋在他脖子里，呼吸热热的，带着哭腔说，哥，你别告诉娘。

那时候他才多大？十五？还是十六？妹妹也就八九岁。他背着她在土路上跑，跑得满头大汗，心里又急又怕，又有点心疼。到了卫生所，大夫给妹妹处理伤口，碘酒抹上去的时候，妹妹终于忍不住了，眼泪哗哗往下掉，但还是咬着嘴唇，不让自己哭出声来。

那之后好几天，妹妹走路都一瘸一拐的，却还装出一副没事人的样子，在娘面前跑来跑去。他看在眼里，什么也没说，只是每天放学回来，偷偷给她带一颗糖。

那是供销社卖的那种，一分钱一颗，水果味的，包着花花绿绿的糖纸。他攒了好几天早饭钱，才买了一把。妹妹接过糖的时候，眼睛亮亮的，剥开一颗塞进嘴里，咂摸了半天，说哥，真甜。

后来他去了厂里，每年回来过年，都会给妹妹买糖。那时候妹妹已经大了，不爱吃糖了，但他还是买，买那种好的、贵的，装在漂亮的盒子里。妹妹接过去，笑着说，哥，你还当我小孩呢。

他也就笑笑，不说话。

在他心里，妹妹好像永远都是那个扎着羊角辫、跟在他后头跑的小姑娘。他没能看着她长大，没能在她受欺负的时候替她出头，没能在她念书的时候给她辅导功课，没能在她青春期闹别扭的时候开导她。他错过了太多太多，一年见一面，电话里说几句，能补回来什么？

可今天他看见了。看见妹妹切菜时利落的手势，看见她跟建国说话时眼里的光，看见她站在门口送他时，脸上那种安稳的神情。他突然有点明白了，妹妹不需要他担心。她把自己过好了，把日子过踏实了，这就够了。

风似乎小了一些。沈砚翻了个身，把被子往上拽了拽，闭上眼睛。

第二天早上，他是被一阵香味弄醒的。睁开眼，窗外的天已经大亮了，太阳从窗户照进来，在地上投下一块亮晃晃的光斑。他躺着没动，听了一会儿动静。灶间里传来锅铲碰撞的声音，还有娘轻声哼歌的声音，不成调子，断断续续的。

他起床，穿好衣服，推开房门。灶间的门开着，一股热气裹着香味扑面而来。娘站在灶台前，正在烙饼。面团在她手里翻来翻去，擀成薄薄的一张，往烧热的锅里一贴，刺啦一声，白烟冒起来，饼皮上迅速鼓起一个个焦黄的小泡。

“起了？”娘回头看他一眼，“洗脸水在盆里，热的。”

他应了一声，去院子里洗脸。井水冰凉的，泼在脸上激灵灵的，一下子把最后那点困意也赶跑了。他用毛巾擦干脸，站在院子里活动了一下筋骨，看见昨天那根断了的枣树枝还躺在地上，便走过去，弯腰捡起来，靠在墙根底下。

灶间的香味一阵一阵飘出来，引得他肚子咕咕叫了两声。他走进去，娘已经把烙好的饼切好了，码在盘子里，旁边还有一小碟酱菜，一碗小米粥。

“先吃着，”娘说，“我再摊个鸡蛋。”

“够了够了，”他坐下，拿起一块饼咬了一口，外酥里软，麦香味在嘴里散开，“这饼烙得好。”

娘笑了笑，没说话，往锅里磕了两个鸡蛋，用筷子飞快地搅散。鸡蛋在热油