第2章 穿着和服的日本女人（3 / 10）

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连挑着担子卖椰子的小伙子都慢了脚步——他平时总扛着担子跑得飞快，竹筐撞得“咯吱”响，今天却走得稳如磐石，扁担压在晒得黝黑的肩头，连晃都没晃一下，草鞋踩在青石板上的节奏也透着诡异：“嗒、嗒嗒、嗒”，三短一长，像极了早年在码头见过的暗号节奏。挑绳上挂着的铜铃明明该随着脚步晃响，却被他用粗布条缠得死死的，连半点声都没漏，筐沿的椰子摆得整整齐齐，哪像平时东倒西歪的模样。

这些人明明是镇上天天见的熟面孔——卖芒果的大妈昨天还笑着给阿明塞过熟芒果，修鞋老头上周帮我补过磨破的鞋跟，椰子小伙子总喊我“哥”，塞过冰镇的椰子水——此刻却像换了副筋骨，眼神里藏着的冷光，比雇佣兵的枪口还刺人。是青姑会的人，丽丽姐上次在书房翻文件时提过的“藏在暗处的眼睛”，果然没说错，他们伪装成最普通的镇民，混在人群里像蛰伏的蛇，连呼吸都带着刻意装出来的温顺，只等指令下达就亮出獠牙。

我抬手轻轻摸了摸肖雅的头，指腹蹭过她发顶被汗浸湿的软发，还带着阳光晒过的暖温，声音压得极低，几乎是贴着她的耳廓说话，连呼吸都放轻了，生怕被周围竖着耳朵的“路人”听去：“你在这儿等我，别乱跑，就站在糖水摊老板身后——他是土生土长的本地人，跟雷朵没牵扯，没人会动他。我去街角买包烟。”顿了顿，又补了句让她安心的话，“顺便看看这些人的来路，五分钟，我肯定回来，多一秒都不耽搁。”

肖雅的肩膀还在微微发颤，她刚哭过的眼睛还红着，眼白里的血丝没褪，此刻满是化不开的担忧，长睫毛像受惊的蝶翅，颤得厉害，连带着眼下的泪痣都跟着动。可她没多问——在雷朵待了多年，她比谁都懂“不多问”是保命的规矩——只是用力点了点头，攥着我衬衫衣角的手指又紧了紧：指甲几乎要嵌进布料的纹路里，把本就皱的浅灰色衣料扯出更深的褶子，连缝线都绷得发紧。声音带着刚哭过的沙哑，却透着执拗，像怕一松口我就会消失似的：“小心点，袈沙，别跟他们起冲突，实在不行就回来……我们、我们再想办法。”

我侧身挤进人群，肩膀撞开几个僵在原地的镇民——他们的身体像被冻住似的，胳膊肘硬邦邦地抵着我，眼神直勾勾地盯着镇口，连被碰了都没反应。路面的尘土还没落定，脚踩上去能感觉到细沙钻进鞋缝，每走一步都带着“沙沙”的摩擦声，与空气里的死寂格格不入。

敢死队已经开始布防：两个穿黑色作战服的女人斜倚在糖水摊旁的电线杆上，那根电线杆被常年的日晒雨淋蚀得发黑，缠着几圈旧电线。她们的右腿微屈，脚踩在电线杆的裂缝里，右手虚按在腰间的匕首上——拇指扣在刀鞘的搭扣上，指节因为用力而泛白，连作战服的袖口都被绷出褶皱，眼神像盘旋的鹰隼，扫过人群时连眼尾都没动一下，仿佛我们都是待宰的猎物。不远处的雇佣兵更慑人，二十人站成两排，枪口朝下却精准对着人群的腰腹位置，扳机护圈里的手指半曲，指甲修剪得极短，能看见指腹的老茧；枪身的战术导轨上挂着的手电，开关处磨得发亮，显然是随时能打开的状态。丽丽姐的人果然够张扬，半点不掩饰杀气，刚才还喧闹的小镇像被掐住了喉咙，连风吹椰叶的“哗哗”声都透着瑟缩，只剩下脚步声和呼吸的轻响。

街角的烟摊藏在老榕树的阴影里，老板是个瘸腿的老头，平时总坐在小马扎上，裤脚挽到膝盖，露出变形的脚踝，手上的老茧能蹭亮烟盒。可此刻他站着，重心全压在好腿上，瘸腿微微悬空，后背绷得笔直。玻璃柜里的烟盒摆得歪歪扭扭，平时他总擦得发亮的柜面，此刻蒙着层薄尘。我用指关节敲了三下柜台，“笃、笃、笃”的声响在寂静里格外清晰，他却没抬头，手指在烟盒上乱摸，指尖碰倒了一盒泰国产的“万宝路”，烟盒“啪嗒”掉在柜面，他也只是下意识地捡起来，眼神依旧黏在柜底的木纹上。

我刚掏出兜里的纸币——是张皱巴巴的五百泰铢，被汗浸得发潮，边缘卷成了波浪，还沾着点早上吃芒果糯米饭蹭的椰浆印子——忽然听见身后传来一阵细碎的脚步声。不是路人慌乱的拖沓，是木屐底叩击青石板的“嗒、嗒”声，起初远得像蚊子振翅，转瞬就清晰起来，轻得像猫爪踩过棉絮，却带着精准的节奏，每一声“嗒”都刚好落在我心跳的间隙里，听得人头皮发麻。

伴着脚步声的，还有一股香气。不是本地女人爱用的、甜得发腻的茉莉花精油味，是种清冽的梅香，像寒冬里折下的枯枝梅花，冷得刺鼻尖；可再细闻，香里又混着若有若无的消毒水味，是医院里那种淡