第12章 后山夜影（5 / 9）

，是当年我给他的，壶盖的螺丝松了，拧开时“咔哒”响了声。他把壶嘴凑到我嘴边，手指挡着不让水倒得太急——清水顺着干裂的唇缝往里渗，刚碰到舌尖，就顺着嘴角往下淌，在下巴的皱纹里积成小小的水洼，又顺着脖颈滑进衣领，洇出片深色的痕。

我的喉结突然动了。不是吞咽，是像被水呛了下，缓慢地往上滚了半寸，又重重落下。紧接着，一声更清晰的“嗬”从喉咙里挤出来——这次带着点湿意，像漏风的风箱突然吸进了点水汽，虽然依旧微弱，却比刚才多了点活气。

辛集兴低头时，看见我的睫毛又颤了颤。这次的幅度稍大些，像要把眼窝里的土抖掉。他突然想起柳河垭口那夜，我也是这样，中了弹还硬撑着给他塞水壶，喉结滚动的样子，和此刻一模一样。眼泪又涌了上来，他赶紧别过脸，用袖子蹭了蹭，却蹭不掉满脸的热。

得把土填回去。

辛集兴咬了咬牙，后槽牙咬得发紧，下颌线绷成道冷硬的棱。他先将我轻轻放平在旁边的草堆里——那堆草是去年的陈草，枯得发脆，却软得像床旧棉絮，刚好能托住我的背。草叶上的露水沾在我迷彩服的破洞上，凉丝丝的，他下意识地把自己的外套脱下来，垫在我头下，外套上还留着拳台的汗味和红土渣。

铁锹就插在旁边的土里，木柄被夜露浸得发潮，握在手里黏糊糊的。他扬锹时动作很轻，挖出来的土要一勺勺填回去，不能像刚才刨土时那样急。第一锹土落在坑底，发出“噗”的闷响，惊得草堆里的虫“簌簌”往深处钻。他一边填一边用锹背拍实，拍打的力度由轻到重，直到土面和周围的地面齐平，连刚才挖出来的土坷垃都按原来的纹路摆好，像块没被动过的拼图。

最要紧的是脚印。他蹲下身，用松针把自己跪在地上的膝印盖住，松针是深绿的，带着松脂的黏，铺上去能遮住大半的土色。军靴踩过的地方，他用脚尖反复碾，把土碾得和周围一样实，连鞋跟的棱痕都抹掉了。做完这一切，他退到三丈外看——月光下，歪脖子松树下的土还是那样，只有风刮过松针的“沙沙”声，像什么都没发生过。

背起我时，他试了三次才站稳。我的身体软得像团卸了力的棉花，胳膊搭在他肩上，指尖偶尔会蹭到他的锁骨，凉得像块冰。头歪在他颈窝，额角的血痂蹭着他的耳垂，带着点干硬的糙，呼吸是断断续续的气丝，每口都裹着土腥，吹在他后颈的皮肤上，像极细的羽毛在扫。

最磨人的是后背那处破洞。我迷彩服后背磨烂的地方，刚好对着他左肩的刀疤——那道疤是当年在柳河垭口替我挡弹片时留下的，此刻被破洞边缘的粗布蹭着，不疼，却痒得钻心，像有蚂蚁顺着疤纹往心里爬。他咬着牙往前走，军靴踩在落叶层上的“沙沙”声里，混着我偶尔发出的轻哼，每声都像小锤子敲在他心上。

安全屋藏在废弃砖窑的最深处。砖窑的入口被柴火堆挡着，柴火是枯黑的，堆得像座小丘，最底下的柴已经朽成了碎末，拨开时会扬起层灰。他用胳膊肘顶开柴火堆，露出底下的石板——石板是青灰色的，边缘被磨得发亮，显然被挪过无数次，石板下的缝里塞着根铁钩，是他当年打黑拳时焊的，拉着铁钩一拽，石板“吱呀”一声翻向侧面，露出个仅容一人通过的洞口。

霉味像被关了多年的野兽，猛地扑出来。是砖缝里的霉、烂草的腐、还有点铁锈的腥，混在一起呛得人喉咙发紧。他先钻进去，在里面摸索着找到打火机，“噌”地划亮——火苗跳起来的瞬间，照亮了砖窑的内壁，墙上的砖是黑红的，还留着当年烧窑时的烟痕，像幅模糊的画。

地铺在窑最里侧，铺着厚厚的干草，草是今年新晒的，带着点阳光的暖，比外面的陈草软得多。他把我放在草上时，动作轻得像放件瓷器，生怕碰碎了什么。打火机的光晃过我的脸，他这才看清伤势——额角的血洞比刚才在土里看着更深，黑痂下还在往外渗暗红的血，顺着眉骨往眼角爬，把睫毛都粘在了一起；左手腕肿得吓人，比正常时候粗了一倍，皮肤被勒出圈紫黑的印，显然是被手铐或麻绳狠狠勒过，指节处的皮肉磨烂了，血和泥结成硬壳，看着就知道遭了不少罪。

他蹲在旁边，打火机的火苗在我脸上晃。看见我眼皮又轻轻颤了颤，他突然松了口气，后背抵着冰冷的窑壁滑坐下来，才发现自己的手心全是汗，虎口的旧疤被指甲掐得发白，渗着点血珠。砖窑外的风刮过窑口，带着远处山口的狗吠，他把打火机凑近我的鼻尖，看火苗被呼吸吹得轻轻晃——还好，还在晃。

“撑住。”