第647章 白人是不可战胜的，吗？（1 / 3）



坐牛的话像一块石头压在每个人心上，但各自的反应都不一样。

小摩根有些尴尬。他下意识地端起酒杯喝了一口，眼睛看向别处，但他心里并不认为白人做错了什么。

摩根家族的铁路横贯大陆，穿越了无数印第...

莱昂纳尔在书房里坐了整整三个小时，没有动过一页纸，也没有喝一口咖啡。窗外天色由灰白转为铅青，雨丝斜斜地刺入圣日耳曼大道的石板缝里，像无数根细针扎进巴黎沉默的皮肤。他盯着桌上那封尚未寄出的信——给巴斯德的第二封，字迹比第一封更用力，墨水几乎要洇破纸背：“……您曾说，‘科学无国界，但科学家有祖国’。可当祖国的医生还在用放血治疗霍乱，而伦敦的井泵手柄早已被拆下三十五年，这‘祖国’二字，是否已成了蒙蔽双眼的黑布？”

他把信揉成一团，又缓缓摊开，指尖压着折痕，仿佛在按住自己跳得过快的心脏。

门被轻轻推开一条缝，苏菲探进头来，手里攥着一张被雨水打湿边角的便条：“庞亚刚回来。他说……找到了里昂。”

莱昂纳尔猛地抬头，椅子腿在木地板上刮出尖锐的声响。

“在哪？”

“不是在皮匠铺。”苏菲声音低下去，喉头微动，“是在拉维莱特市场旁边一家修鞋摊。老板说，米莱夫妇病倒那天，里昂就被马丁太太赶出来了——因为怕传染。孩子没地方去，白天帮人擦马靴换铜子，晚上睡在桥洞底下。庞亚找到他时，他正蹲在塞纳河岸上，用一块破布蘸河水擦脸。”

莱昂纳尔闭了闭眼。他忽然想起佩蒂第一次给他端茶时的手——那双手冻得通红，指甲缝里嵌着洗不净的皂角灰，却稳稳地托着瓷杯，连一滴都没洒出来。

“他……发烧吗？拉肚子吗？”

“没有。”苏菲摇头，“庞亚带他去看了街角的犹太医生。老摩西摸了脉，听了肺音，说孩子壮得像头小牛犊，只是饿得厉害。庞亚给他买了面包、热汤，还有一双新袜子。”

莱昂纳尔松了口气，随即又绷紧：“送他来山麓别墅。”

“已经送了。”苏菲顿了顿，“但他不肯进门。说……说他身上脏，怕把病带进来。”

莱昂纳尔抓起外套就往门口走。苏菲急忙跟上：“莱昂！你答应过——不出门！”

“我不是出门。”他脚步未停，手已搭上门把，“我是把他接进来。他是佩蒂的弟弟。他父母刚死，我不能让他再睡桥洞。”

他推开门。

雨还在下。里昂蜷在门廊最外侧的石阶上，穿着一件明显大出两号的粗麻夹克，头发湿漉漉贴在额角，怀里紧紧抱着一只瘪瘪的帆布包。他看见莱昂纳尔，立刻低下头，把脸埋进膝盖，肩膀微微发抖。

莱昂纳尔没说话，只在他身边坐下，脱下自己的呢子外套，轻轻裹住男孩单薄的脊背。

里昂僵住了。

“你叫里昂。”莱昂纳尔的声音很轻，像怕惊散一缕游丝，“你姐姐叫佩蒂。她现在在伦敦，学物理。她说过，电能让灯亮，是因为电流穿过灯丝时，让金属热得发白——不是神明点火，是人找到了光的开关。”

里昂没抬头，但肩膀的颤抖慢慢停了。

“你父亲叫加斯帕尔，母亲叫董学婕德。”莱昂纳尔继续说，语速平缓，像在念一封家书，“他们昨天晚上走了。在拉博特医院。医生没救他们。不是因为他们不好，也不是因为你不够孝顺——是水脏了，药错了，道理没被人听见。”

男孩终于抬起脸。眼睛红肿，但很亮，像被雨水洗过的黑曜石。

“他们……埋在哪？”他声音嘶哑，像砂纸磨过木头。

“还没埋。”莱昂纳尔直视着他，“尸体在圣路易医院地下室。等着人去认领。你姐姐回来前，得有人签字。你是长子。”

里昂怔住。他才十四岁，手心还带着擦马靴留下的茧子，可此刻，他必须成为签字的人。

“我……”他张了张嘴，喉结上下滚动，“我能看看他们吗？”

莱昂纳尔沉默了几秒，然后点头：“可以。但我陪你去。穿最厚的衣服，戴手套，口罩用两层纱布浸过醋——不是防瘴气，是防呕吐物飞沫。进去不能碰任何东西，不能喝水，不能用手摸脸，出来立刻烧掉所有外衣，在沸水里煮十分钟。”

里昂用力点头，指甲深深掐进掌心。

半小时后，一辆遮得严严实实的出租马车驶向第十区。车厢里，里昂抱着那只帆布包，莱昂纳尔坐在他右侧，苏菲坐在对面，膝上搁着一个铝制保温桶——里面是滚烫的浓汤，还有一小瓶高