第29章 坡上烟烬（4 / 11）

辛集兴把空酒壶往旁边一扔，铁皮壶先是“哐当”一声砸在青石板上，接着骨碌碌滚了半圈，撞在芭茅草的老根上才停下，壶口残留的酒液滴在泥土里，瞬间被吸干。草叶上的露水被这声响惊得“簌簌”往下掉，像断了线的银珠子，砸在我们的战术裤腿上，凉得像冰针往皮肤里钻。他突然抬手抹了把脸，指腹蹭过胡茬时发出“刺啦”的轻响，我看见他指缝里沾着的湿痕更明显了——这个上回在赌场被峻右的手下用刀划开胳膊，连眉头都没皱一下的硬汉，此刻肩膀却控制不住地耸动着，喉结在脖颈上滚得厉害，像有什么东西堵在喉咙里。

“可我就是咽不下这口气。”他的声音发颤，带着浓重的鼻音，右手死死攥住猎枪的枪托，指节因为用力而泛出青白，连枪身都跟着微微发抖，“你还记得三个月前勐腊镇那家‘老茶坊’吗？就是飘着普洱茶香的竹编铺子，后院还种着棵三角梅。”

他一提，那画面瞬间砸进我脑子里，清晰得像昨天刚发生——那天我们蹲守了三天，终于拍到雷清荷和老挝毒贩交易的照片，正要从茶馆后门撤，却被五六个带枪的追兵堵了个正着。老周当时正蹲在竹凳上喝普洱茶，见势不对，抄起桌上的粗瓷碗就砸向领头的人，同时拽着我们往后院推：“快躲进柴房！我引开他们！”

我至今记得他跳上摩托车时的样子：车身是辆二手的嘉陵70，红漆早被刮得斑驳，车座上还补着块黑胶布。他刚拧开油门，追兵的子弹就“噼啪”打在车身上，油箱被打穿的瞬间，青烟“突突”地冒出来，混着汽油味飘进鼻腔。他却回头冲我们笑了笑，嘴角的血沫子沾在花白的胡茬上，眼睛却亮得像燃着的火把：“别等我，拿着照片先撤！”说完就猛拧油门，摩托车像条失控的火蛇，“突突”地朝着山路上的追兵冲过去，引擎的轰鸣声盖过了身后的枪声，也盖过了我们想喊住他的声音。

我们躲在柴房的干草堆里，听着摩托车声越来越远，枪声渐渐稀落，心都提到了嗓子眼。直到后半夜风声渐起，才敢摸出来找他。在山路边的蕨类丛里，我们看见他蜷缩在那里，左胳膊被流弹擦伤，伤口还在渗血，他用从茶馆偷拿的白毛巾缠了几圈，血已经把毛巾浸黑了大半。见我们来，他却从怀里摸出两个用旧报纸包着的烤红薯，递过来时手还在抖——那是他出发前在镇上的烤炉摊买的，报纸都被红薯的温度烫得发脆，剥开后金黄的薯肉冒着白汽，甜香混着淡淡的血腥味飘过来。

“刚在镇上买的，还热乎，快吃。”他笑着说，说话时牵扯到嘴角的伤口，疼得皱了皱眉，却还是把最烫的那个塞给了辛集兴。我接过红薯时，烫得指尖发麻，那热度却顺着掌心一直暖到心里，连柴房带来的寒意都散了大半。辛集兴吃得急，烫得直哈气，老周还笑着骂他“饿死鬼投胎”，自己却只掰了一小块，慢慢嚼着，眼睛一直盯着我们手里的照片胶卷，生怕出一点闪失。

“那红薯的温度，我现在揣在兜里都能感觉到。”辛集兴的声音突然哽咽，他抬手捶了下青石板，指节撞得发白，“他当时胳膊都快抬不起来了，还把最后一口红薯塞给我，说‘年轻人耗体力，多吃点’——可现在呢？他躺在安全屋的泥地里，连口热乎的玉米糊糊都没吃上……”

我拍他肩膀时，指尖碰到了他夹克肘部的补丁——那是老周上个月帮他缝的。当时他在仓库搬货时被铁架勾破了衣服，老周就着安全屋的煤油灯，用粗棉线缝了个歪歪扭扭的十字，还笑着说“缝得丑但结实，能挡风”。此刻这块补丁贴着我的指尖，针脚的粗糙感还在，可那个缝补丁的人却不在了。

我的手也开始发抖，不是因为冷，是因为回忆像潮水般涌上来，带着勐腊镇烤红薯的甜香、老周摩托车的汽油味、安全屋玉米糊糊的热气，和眼前的寒意撞在一起，撞得我眼眶发烫。那个总把“没事，有我呢”挂在嘴边的老人，那个把最后一口吃的让给我们的老人，那个为了掩护我们能豁出命的老人，就那样浑身是伤地倒在他亲手布置的安全屋里，连句遗言都没留下。

风从坡下卷上来，带着雷朵集团发电机的轰鸣，却盖不住辛集兴压抑的哽咽，也盖不住我喉咙里的发紧。远处的水晶灯依旧晃眼，像雷清荷那张得意的脸，可我摸向腰后沙漠之鹰的手却渐渐稳了——老周的温度还在，他留下的账本还在，他教我们的“忍”和“狠”还在。我们不能哭，至少不能在这里哭，要把眼泪咽回去，把悲痛攥在手里，变成扳倒雷清荷的力气。

辛集兴突然抓起地上的猎枪，枪托在青石板上磕了一下，发出“笃”的闷响。他抹掉脸上的泪，眼